AQUEL QUE ESCRIBIÓ EL LIBRO QUE ROBÉ

Por: Mohamed El Morabet


Te conocí en un libro sin portada.
Te leí a escondidas debajo de las sábanas,
iluminándote con una linterna.
Tenía trece años y estaba excitado.

Tu libro fue lo único que robé en mi vida.
Se lo hurté a mi hermano mayor.
Se lo pedí de buenas, pero consideró
que no tenía edad suficiente para conocerte.

Te conocí y te olvidé al cabo de nada.

Me reencontré contigo mediante otra lengua.
A través de otro viaje.
Te releí y te saboreé como el niño que fui bajo esas sábanas.
Te llamabas Mohamed igual que yo,
aunque todo el mundo te conocía por tu apellido.

Algunos se inventaban historias sobre ti,
como si no les bastara las que tú escribiste
y ellos jamás leyeron.
Un amigo que también te conoció de niño,
de mayor le disgustaba que te compararan con Bukowski.
Yo le daba la razón para calmarle.

Fuiste atrevido y te tacharon de pornográfico.

Te reinventé en un texto y puse en tu boca diálogos
que te eran ajenos.
Perdóname la osadía,
pero es que llevas tanto tiempo conmigo
que no lo pude evitar.

Es lo único que me queda.
Llenar tu ausencia con diálogos inventados
y citas apócrifas.
—Llevo toda la vida intentando irme
y nunca lo he conseguido —dijo Chukri.
Entonces yo me callé.

1 comment

  • Alberto Mrteh

    Mohamed,
    me encanta tu pasión por Choukri, que comparto. Aunque yo aún no me he atrevido a ponerlo a hablar.
    Es un placer leerte.
    Alberto Mrteh (El zoco del escriba)

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