MIS CUATRO POETAS | DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA

El Atelier

Por: Inma J. Ferrero


He dejado de mirar el calendario, mis pensamientos se han parado en el presente: en el aquí y en el ahora. Ya no necesito tanto rememorar las horas pasadas, el tiempo se oxida entre los brazos del horizonte y yo estoy en paz, porque me reconozco limpia, segura y sé que mis ojos miran alto, porque tengo la suerte de poder ir con el alma desnuda y la cabeza alta.

Pero algunos días me sucede que al revistar mis viejos libros no puedo evitar desviar la memoría a mis poetas; a esos que me dieron el latido poético, los mismos que me enamoraron tantas veces al leer sus versos.

Hace unos días ha sido el día Internacional de la poesía, yo les he rendido como siempre mi tributo, porque es de ley dar reconocimiento a aquellos que han infundido en ti la llama de la esperanza.

Frédéric Chopin

Sin música no habría poesía en mi, sin ella el sonido, la cadencia, el ritmo, la palabra serian una tormenta que no da fruto. Mi primer poema fue la Berceuse Op. 57 Re bemol mayor de Chopin, interpretada por Arturo Benedetti Michelangeli.

En la música de Chopin hay una urgencia reveladora que consigue desenmascarar a quien la toca. Como una máquina de la verdad o un detector de metales, sus partituras apelan al sentimiento puro. Podemos decir entonces que es música del corazón: desbordante, intensa, circunstancial, porque a veces es eufórica, otras confortable y casi siempre melancólica.

Bajo mi punto de vista, la música de Chopin, trata de lo sagrado en el hombre, de lo divino sin Dios, de la trascendencia inmanente, del reconocimiento absoluto del Otro, de la santidad de la existencia, de la espiritualidad absoluta, imposible de ser profanada, eterna.


Vicente Aleixandre

Mi segundo Poeta D. Vicente Aleixandre. de él os recomiendo, “ESPADAS COMO LABIOS” “LA DESTRUCCIÓN O EL AMOR” , mi ejemplar de la editorial Castalia es un regalo de mi profesor de Literatura del Instituto D. Miguel Ángel León, siempre tan preocupado de mis lecturas y de guiar mis pasos.

“Espadas como labios” de Vicente Aleixandre supuso para la lírica vanguardista española el alcance de una de sus experimentaciones más radicales, lo que supone una ruptura con los modelos de construcción de la subjetividad de la tradición poética española. Este poemario reúne 41 poemas y trata los temas eternos de la poesía: vida, amor y muerte, lo que lo hace tan especial es que Aleixandre trata estos temas desde un punto de vista profundamente humano.

“La destrucción o el amor” se presenta como un poemario que reveló la poderosa personalidad de Vicente Aleixandre como poeta, le situó entre los poetas de mayor fuerza y originalidad, este libro es una de sus obras más fértiles y que más influencia ha ejercido en poetas de las generaciones posteriores. Por este libro ganó el Premio Nacional de Poesía.

En ambos poemarios están presentes los rasgos de estilo más inconfundibles de Aleixandre: reiteraciones, presencia de imágenes poéticas y visionarias..

Estos dos poemarios, son una magnífica lectura que nos engancharán de principio a fin. Contienen ese tipo de poesía en la que te involucras deseando que los versos nunca acaben, porque te reconoces en cada verso, en cada palabra.

POESÍA

EL ALMA

El día ha amanecido.
Anoche te he tenido en mis brazos.
Qué misterioso es el color de la carne.
Anoche, más suave que nunca:
Carne casi soñada.
Lo mismo que si el alma al fin fuera tangible.
Alma mía, tus bordes,
tu casi luz, tu tibieza conforme.
Repasaba tu pecho, tu garganta,
tu cintura: lo terso,
lo misterioso, lo maravillosamente expresado.
Tocaba despacio, despacísimo, lento,
el inoíble rumor del alma pura, del alma manifestada.
Esa noche, abarcable; cada día, cada minuto, abarcable.
El alma con su olor a azucena.
Oh, no: con su sima,
con su irrupción misteriosa de bulto vivo.
El alma por donde navegar no es preciso
porque a mi lado extendida, arribada, se muestra
como una inmensa flor; oh, no: como un cuerpo
maravillosamente investido.
Ondas de alma…, alma reconocible.
Mirando, tentando su brillo conforme,
su limitado brillo que mi mano somete,
creo,
creo, amor mío, realidad, mi destino,
alma olorosa, espíritu que se realiza,
maravilloso misterio que lentamente se teje,
hasta hacerse ya como un cuerpo,
comunicación que bajo mis ojos miro formarse,
organizarse,
y conformemente brillar,
trasminar ,
trascender,
en su dibujo bellísimo,
en su sola verdad de cuerpo advenido;
oh dulce realidad que yo aprieto, con mi mano, que por
una manifestada suavidad se desliza.
Así, amada mía,
cuando desnuda te rozo,
cuando muy lento, despacísimo, regaladamente te toco.
en la maravillosa noche de nuestro amor.
Con luz, para mirarte.
Con bella luz porque es para ti.
Para engolfarme en mi dicha.
Para olerte, adorarte,
para, ceñida, trastornarme con tu emanación.
Para amasarte con estos brazos que sin cansancio se
ahorman.
Para sentir contra mi pecho todos los brillos,
contagiándome de ti,
que, alma, como una niña sonríes
cuando te digo: « Alma mía… »


Blas de Otero

Mi tercer poeta, Blas de Otero, os recomiendo “ANCIA” . Este libro recoge dos de los libros más emotivos del poeta “Angel fieramente humano” y “Redoble de conciencia”, más 38 poemas que no estaban incluidos en ellos. El prólogo que no tiene desperdicio es del también poeta Dámaso Alonso, y es todo una joya. Este es uno de mis poemarios favoritos, ¿Por qué? porque no solo fluye en él la intima cadencia de la poesía del hombre situándose frente a la muerte y frente al vacío, sino que también surcan sus páginas la poesía del amor y de la esperanza. Es un libro de la búsqueda incesante en medio del caos, del individuo existencial, un libro en el que la palabra toma doble conciencia de su límite y significación. En este poemario es palpable el cuidado extraordinario de la forma en el verso que en Blas de Otero es característico. Importante también decir que este libro es Premio Fasternrath 1961 de la Real Academia Española.

Este es sin duda un poemario que no se debe dejar de leer, que no nos dejará indiferentes ante su lectura y posterior compresión, y que recomiendo a todo aquel lector que sienta preferencia por la poesía desgarrada que nos lleva a pensar que una vez perdimos la luz y que nuestros días se nublaron en una profunda desesperanza.

POESÍA

HOMBRE

Luchando, cuerpo a cuerpo, con la muerte,
al borde del abismo, estoy clamando
a Dios. Y su silencio, retumbando,
ahoga mi voz en el vacío inerte.
Oh Dios. Si he de morir, quiero tenerte
despierto. Y, noche a noche, no sé cuándo
oirás mi voz. Oh Dios. Estoy hablando
solo. Arañando sombras para verte.
Alzo la mano, y tú me la cercenas.
Abro los ojos: me los sajas vivos.
Sed tengo, y sal se vuelven tus arenas.
Esto es ser hombre: horror a manos llenas.
Ser y no ser eternos, fugitivos.
¡Ángel con grandes alas de cadenas!


Eugenio Montale

Mi cuarto poeta Eugenio Montale, os recomiendo “HUESOS DE SEPIA” (Ossi di seppia,1925) de Eugenio Montale, este libro no sólo es el más representativo de este poeta, sino también es el más traducible fuera del contexto cultural italiano. Conocí a Montale en uno de mis viajes a Roma y por sugerencia de mi amiga Isabella, que dicho sea de paso me regaló el libro. Mi primera sensación fue la de hallarme ante un poeta sobresaliente, que poseía una profundidad poco habitual y en desuso en la poesía actual. Lo que me impacto de la poesía de Montale fue el frecuente uso irónico de la métrica y la rima consonante.

En “Huesos de sepia” nos encontramos ante un Montale que nos muestra su poesía tal como es. Y es que la poesía de este poeta es contenida; trata temas de forma repetida, (la incertidumbre, el inquieto cambio, la vida dificultosa, la identidad …) desarrollados con una morosidad constante. A pesar de su contenido angustioso, no es una poesía desgarrada ni excesiva. En buena medida es una poética identificada con el mar, como él es una poesía que cambia pero que permanece. En varios poemas usa las formas impersonales de los verbos lo que confiere al sujeto una condición ausente o pasiva. Formalmente, los poemas los desarrolla, muchas veces, describiendo minuciosamente unos estados, unas sensaciones, unos temas, para luego extraer sus conclusiones. El mismo Montale hablaba de no confundir lo fundamental con lo transitorio; de ahí que su obra sea fruto de una voluntad de búsqueda concentrada de lo esencial.

Este es sin duda, un libro de lectura apasionante que os enganchará y conseguirá que no queráis abandonarlo, incluso releerlo, es un poemario para leer pausadamente y saboreando la palabra. Si todavía no has leído nada de este autor, es una buena oportunidad para iniciarte.

POESÍA

LOS LIMONES

Óyeme, los poetas laureados
se mueven solamente entre las plantas
de nombres poco usados: boj, ligustros o acantos.
Yo, para mí, amo las calles que conducen
a las herbosas zanjas donde en charcos
casi secos acechan los muchachos
alguna enjuta anguila:
los senderos que siguen los ribazos
bajan ente el penacho de las cañas
y llevan a los huertos, entre los limoneros.
Mejor si la algazara de los pájaros
se apaga devorada por el cielo:
más nítido se escucha el susurrar
de las ramas amigas al aire casi inmóvil,
y las sensaciones de este olor
que no sabe separarse del suelo
y llueve en el pecho una dulzura inquieta.
Aquí, de las pasiones apartadas
por milagro calla la guerra,
aquí también a los pobres nos toca nuestra parte
de riqueza
y es el olor de los limones.
Mira, en estos silencios en que las cosas
se abandonan y parecen muy próximas
a traicionar su último secreto,
a veces esperamos
descubrir un error de la Naturaleza,
el punto muerto del mundo, el eslabón perdido,
el hilo que al desenredarlo finalmente nos ponga
en el centro de una verdad.
La mirada sondea a su alrededor,
la mente indaga, concuerda, desune
en el perfume que se propaga
cuando más languidece el día.
Son los silencios en los que se ve
en cada sombra humana que se aleja
alguna perturbada Divinidad.
Mas desfallece la ilusión y el tiempo nos devuelve
a las ciudades rumorosas donde el azul se muestra
solamente a retazos, en lo alto, entre molduras.
Después, la lluvia cansa el suelo; se espesa
el tedio del invierno sobre las casas,
la luz se torna avara, amarga el alma.
Hasta que un día, a través de un portón mal cerrado,
entre los árboles de un patio
se nos aparece el amarillo de los limones,
y se deshiela el corazón
y retumban en nuestro pecho
sus canciones
las trompas de oro del esplendor solar.

I LIMONI

Ascoltami, i poeti laureati
si muovono soltanto fra le piante
dai nomi poco usati: bossi ligustri o acanti.
lo, per me, amo le strade che riescono agli erbosi
fossi dove in pozzanghere
mezzo seccate agguantanoi ragazzi
qualche sparuta anguilla:
le viuzze che seguono i ciglioni,
discendono tra i ciuffi delle canne
e mettono negli orti, tra gli alberi dei limoni.
Meglio se le gazzarre degli uccelli
si spengono inghiottite dall’azzurro:
più chiaro si ascolta il susurro
dei rami amici nell’aria che quasi non si muove,
e i sensi di quest’odore
che non sa staccarsi da terra
e piove in petto una dolcezza inquieta.
Qui delle divertite passioni
per miracolo tace la guerra,
qui tocca anche a noi poveri la nostra parte di ricchezza
ed è l’odore dei limoni.
Vedi, in questi silenzi in cui le cose
s’abbandonano e sembrano vicine
a tradire il loro ultimo segreto,
talora ci si aspetta
di scoprire uno sbaglio di Natura,
il punto morto del mondo, l’anello che non tiene,
il filo da disbrogliare che finalmente ci metta
nel mezzo di una verità.
Lo sguardo fruga d’intorno,
la mente indaga accorda disunisce
nel profumo che dilaga
quando il giorno piú languisce.
Sono i silenzi in cui si vede
in ogni ombra umana che si allontana
qualche disturbata Divinità.
Ma l’illusione manca e ci riporta il tempo
nelle città rurnorose dove l’azzurro si mostra
soltanto a pezzi, in alto, tra le cimase.
La pioggia stanca la terra, di poi; s’affolta
il tedio dell’inverno sulle case,
la luce si fa avara – amara l’anima.
Quando un giorno da un malchiuso portone
tra gli alberi di una corte
ci si mostrano i gialli dei limoni;
e il gelo dei cuore si sfa,
e in petto ci scrosciano
le loro canzoni
le trombe d’oro della solarità.

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