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BLANCA VARELA | LA TOTALIDAD POÉTICA

El Atelier

Por: Inma J. Ferrero


Me fascina ir a la biblioteca, abrir la puerta y sentir de frente el perfume de las palabras que reposa en las estanterías. Para mí, es toda una liturgia sumergirme en la búsqueda del próximo libro que habrá de fundirse en mi esencia, acariciar parsimoniosamente el delicado tacto de los lomos que poco a poco me revelan sus más íntimos secretos.

Lo encontré un día en el que el sol latía frío en las fachadas. En un primer vistazo dejó caer suavemente en mis labios, la promesa de que ya nada volvería a ser lo mismo tras leerlo. Tomé asiento, abrí sus páginas en la sorpresa de un primer verso “…El coral clava su garra en tu sombra, / tu sangre se desliza, inunda praderas…” Blanca Varela y lo supe, entonces supe que lo había encontrado y que comenzaba una nueva geografía, un nuevo alfabeto al que asirme.

Blanca Varela nació el 10 de agosto de 1926 en la ciudad de Lima (Perú), en el seno de una familia de escritores y artistas.

En año 1943 ingresó a la Universidad de San Marcos para estudiar Letras y Educación. Allí conoció a Sebastián Salazar Bondy, Javier Sologuren, Jorge Eduardo Eielson, Francisco Bendezú y a quien sería su esposo: el pintor Fernando de Szyszlo. Asistía a la tertulia de Peña Pancho Fierro, dirigido por Alicia y Celia Bustamante y a partir del año 1947 empezó a colaborar en la revista Las Moradas, que dirigía Westphalen.

En el año 1949 fijó su residencia en Paris, donde conoció a Octavio Paz, que fue determinante en su carrera literaria y la conectó con al círculo de intelectuales latinoamericanos y españoles que vivían en Francia y a figuras de la talla de Sartre, Simone de Beauvoir, Michaux, Giacometti, Léger, Tamayo o Martínez Rivas.

“Blanca Varela es una de las voces mayores de la lírica latinoamericana.”

Posteriormente vivió en Florencia. Entre los años 1957 y 1960 vivió en Washington D.C.  con su marido y sus hijos, donde Varela se dedicó a la traducción y el periodismo. Precisamente en el año 1957 Salazar Bondy y Alejandro Romualdo la incluyeron en su Antología general de la poesía peruana. De en los años 1977 a 1979 Varela fue secretaria general del Centro Peruano del PEN Club Internacional, y en calidad de tal acudió a los congresos de Hamburgo (1977), Estocolmo (1978) y Río de Janeiro (1979). Del año 1974 al año 1997 representó en el Perú a la editorial mexicana Fondo de Cultura Económica. Además, colaboró en numerosas revistas del Perú y el extranjero.

Blanca Varela es una de las voces mayores de la lírica latinoamericana. Su poesía, trabajada con mucho rigor desde los primeros textos, tiene la altura y la intensidad de las mejores composiciones de sus pares femeninos: Gabriela Mistral o Juana de Ibarbourou. Alejada voluntariamente de todo lo que pueda ser reconocimiento literario, gloria u honor público Blanca Varela se ha mantenido en una cierta resistencia cultural, ética y estética, frente a dogmatismos de todo signo y de ello surgió una voz radicalmente moderna y abismalmente volcada en sus raíces.

Octavio Paz escribió sobre su obra: “Blanca Varela es una poeta que no se complace con su canto. Con el instinto del verdadero poeta, sabe callarse a tiempo. Su poesía no explica ni razona. Tampoco es una confidencia. Es un signo, un conjuro frente, contra y hacia el mundo, una piedra negra tatuada por el fuego y la sal, el amor, el tiempo y la soledad. Y, también, una exploración de la propia conciencia”.

Blanca Varela murió el 12 de marzo de 2009 en la ciudad que la vio nacer Lima.


POEMAS:

A ROSE IS A ROSE

Inmóvil devora luz
se abre obscenamente roja
es la detestable perfección
de lo efímero
infesta la poesía
con su arcaico perfume.

DAMA DE BLANCO

El poema es mi cuerpo
esto la poesía
la carne fatigada
el sueño el sol
atravesando desiertos
los extremos del alma se tocan
y te recuerdo Dickinson
precioso suave fantasma
errando tiempo y distancia
en la boca del otro habitas
caes al aire eres el aire
que golpea con invisible sal
mi frente
los extremos del alma se tocan
se cierran se oye girar la tierra
ese ruido sin luz
arena ciega golpeándonos
así será ojos que fueron boca
que decía manos que se abren
y se cierran vacías
distante en tu ventana
ves al viento pasar
te ves pasar el rostro en llamas
póstuma estrella de verano
y caes hecha pájaro
hecha nieve en la fuente
en la tierra en el olvido
y vuelves con falso nombre de mujer
con tu ropa de invierno
con tu blanca ropa de
invierno
enlutado

EL AMOR ES COMO LA MÚSICA…

IX

El amor es como la música,
me devuelve con las manos vacías,
con el tiempo que se enciende de golpe
fuera del paraíso.
Conozco una isla,
mis recuerdos,
y una música futura,
la promesa.

Y voy hacia la muerte que no existe,
que se llama horizonte en mi pecho.
Siempre la eternidad a destiempo.

LA MUERTE SE ESCRIBE SOLA…

La muerte se escribe sola
una raya negra es una raya blanca
el sol es un agujero en el cielo
la plenitud del ojo
fatigado cabrío
aprender a ver en el doblez
entresaca espulga trilla
estrella casa alga
madre madera mar
se escriben solos
en el hollín de la almohada
trozo de pan en el zaguán
abre la puerta
baja la escalera
el corazón se deshoja
la pobre niña sigue encerrada
en la torre de granizo
el oro el violeta el azul
enrejados
no se borran
no se borran
no se borran

UNA VENTANA

Vuelvo a contar mis dedos.
(La flor helada, la desconocida cabeza
que me acecha se
descuelga y da voces.)
Yo miro las paredes y sus frutos redondos y veloces,
hago cálculos, sumo piedras, cenizas, nubes
y árboles que persiguen a los hombres
y perlas arrancadas de malignos estanques
o de negros pulmones sepultados
y horriblemente vivos.

La araña que desciende a paso humano me conoce,
dueña es de un rincón de mi rostro,
allá anida, allí canta hinchada y dulce
entre su seda verde y sus racimos.

Afuera, región donde la noche crece,
yo le temo,
donde la noche crece
y cae en gruesas gotas,
en mortales relámpagos.

Afuera, el pesado aliento del buey,
la vieja fiebre de alas rojas,
la noche que cae
como un resorte oscuro sobre un pecho.

 


Wikipedia

Biografías y vidas

A media voz

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